“噢，你醒了？感觉怎么样？”
“好点了。”法国人苦着一张脸抓了抓脖子，他的头还是嗡嗡作响，但是已经不像昨晚那样痛了。
“那就好。”伊斯科害羞地笑了笑，手在门上摸来摸去，“你现在最好就待在这里吧，克里斯蒂亚诺正在厨房里借酒消愁。”
“为什么？”卡里姆皱皱眉头。他实际想问的是，为什么他在这里？为什么我们几个在一起？
但是伊斯科误解了他的意思，有些同情地说道，“因为他今天进球了。又双叒叕进球了。”
“……所以呢？”
西班牙人歪头，一脸困惑地看着卡里姆，“他讨厌进球。”
“从什么时候开始的？”
“一直都是！他进的全都是乌龙球。”
“你说什么？！”
“克里斯场均一球，”伊斯科向法国人眨眨眼，后者看上去已经懵在那里了，“他是足球史上最糟糕的后卫。”
卡里姆掀开毯子站了起来，不知道该说什么。他愤怒地盯着伊斯科，他的头受伤了，西班牙人居然在这种时候还有心思搞恶作剧。“我草！”
“怎么了？”伊斯科吃惊地张大了嘴，卡里姆突然发火让他有点不知所措。
“你他妈一定在逗我。”卡里姆摇摇头，“克里斯蒂亚诺是世界上最好的前锋之一。他有两座金球奖。”
有那么一会儿，伊斯科被他惊呆了。然后渐渐笑个不停，“天啊！克里斯，前锋？黑出翔了，卡里姆。”
法国人站在他们俩同住的房间里，茫然地揉着自己露在空气里的大腿，而伊斯科差点把自己笑晕过去。
“要是真像你说的那样，我想我们应该就不是西甲最差劲的球队了。”西班牙人笑得合不拢嘴，眼里闪着泪光。
卡里姆花了整整一分钟来消化这句话，然后大声吼道：“我们是西甲最差的球队？！”
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